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Hobbs, eine Kleinstadt im südöstlichen Teil New Mexikos, keinen Steinwurf von der Grenze zu Texas entfernt.

Hier war die Welt in Ordnung.

Ken Lonnegan trug den Stern in Hobbs. Er hätte in dieser Stadt alt und grau werden können, wenn dieser heiße Tag nicht das Verhängnis für ihn bereitgehalten hätte.

Das Unheil jagte auf fünf Pferden in die Stadt. Lonnegan saß auf dem Vorbau des Sheriff’s Office, seine Beine lagen überkreuzt auf dem Vorbaugeländer. Er döste vor sich hin.

Als der trommelnde Hufschlag erdbebenhaft heran brandete, riss es ihn hoch.

Fünf Reiter bogen um einen Knick der Main Street. Sie hatten sich die Halstücher bis über die Nasen gezogen. Die Krempen ihrer Hüte hatten sich im Reitwind steil aufgestellt. Schnell wie der Wind näherten sie sich. Die Hufe rissen Staubwolken in die glühende Luft.

Eine Sekunde lang war Ken Lonnegan total perplex, dann nahm er die Sechsschüsser in den Fäusten der Kerle wahr.

Die vermummten Gesichter, die Colts, das halsbrecherische Tempo – das alles ließ in Ken Lonnegan die Alarmglocken anschlagen. Er tauchte unter dem Vorbaugeländer hindurch, sprang auf die Fahrbahn und griff zum Colt . . .

Zwei – drei Schüsse dröhnten.